Grito claro

2009-04-11T10:33:00.000-07:00

(Foto: Helena Almeida)

tomamos o pulso para medir o bater do coração.

como não dizer-te que é na minha mão sobre o teu que penso
quando me contas que a tua máquina de medir pulsações se avariou

e que depois disso, eu que sou péssima em biologia
imagina,
me dediquei ao estudo das válvulas que abrem e que fecham
ao movimento sincronizado dos teus ventrículos
à poesia do teu bombear

falas-me agora de esforços inúteis
mesmo sem que te diga que estou cansada

que os meu pulsos
te esperam desmedidos do teu
não querer

2008-11-26T11:02:00.000-08:00

Foto: Tua

fim de tarde.
caminhamos
pelas ruas a tremer de gente

os dois

aflitos
escondemos as mãos nos bolsos do casaco.

fugimos de nós
como quem foge do frio.

2008-10-12T04:50:00.001-07:00

Habituou-se a chorar mais tarde
no seu quarto em casa das tias
quando ninguém está a ouvir
depois de tudo lhe ter doído
as unhas
os cabelos
e o coração

Adília Lopes

(Foto: Elena Getzieh)

2008-09-28T14:21:00.000-07:00

(Foto: Susana Marjorie)



É bom mudar de casa, de janela,
arrumar de outra maneira as ilusões,
tratar de coisas puras como tintas
e sofás, pôr ordem entre os livros
e a vida, simular a liberdade.
Parece-nos possível voltar a acreditar
na mão que nos estende um pé de salsa,
na pechincha da beleza, quando passa
no poente da razão.
Apetece cometer uma loucura,
comprar um telescópio, decorar
o canto nono dos Lusíadas,
subir umas escadas do avesso,
pensar que nunca mais teremos frio.


Mudar de Casa, José Miguel Silva

2008-09-16T07:39:00.001-07:00

Fotos de um fim de semana sorvendo circo e teatro de rua. Tão bom!

Fira Tàrrega,2008

2008-09-06T05:58:00.000-07:00

(Foto: Whitney Hubbs)

o teu olhar por dentro de mim.
o meu corpo sedento da palavra.

diz. não, não digas!
vem comigo,
vamos foder poesia.

2008-07-31T06:33:00.000-07:00

(Foto: Graça Loureiro)

Se perguntarem por mim digam que voei*

[rumo a terras lusas]

*Alice Vieira

2008-07-11T07:56:00.001-07:00

(Foto: Mawa Slu)

era assim:

queres?
queres algo?
queres desejar?
desejas querer?
desejas-me?
desejas querer-me?
queres desejar-me?
queres querer-me?
queres que te deseje?
desejas que te queira?
queres que te queira?

quanto me
queres?
quanto me
desejas?

ah quanto te quero
quando te quero
quando me queres...

Ana Hatherly, Era assim

2008-06-30T14:21:00.000-07:00

(Foto: Mr. Toledano)

Cada cuerpo tiene
sua armonía y
su desarmonía

en algunos casos
la suma de armonías
puede ser casi
empalagosa*

en otros
el conjunto
de desarmonías
produce algo mejor
que la belleza

Teoria de conjuntos, Mário Benedetti

* enjoativa, cansativa, aborrecida

2008-06-20T08:23:00.001-07:00

(Foto: TUA, está claro)


Não, não deve ser nada este pulsar
de dentro: só um lento desejo
de dançar. E nem deve ter grande
significado este vapor dourado,

e invisível a olhares alheios:
só um pólen a meio, como de abelha
à espera de voar. E não é com certeza
relevante este brilhante aqui:

poeira de diamante que encontrei
pelo verso e por acaso, poema
muito breve e muito raso,
que (aproveitando) trago para ti.

Ana Luísa Amaral

2008-06-12T16:07:00.000-07:00

You are all I need
You are all I need
I'm in the middle of your picture
Lying in the reeds *

Assistir a um concerto de Radiohead em Barcelona justamente no dia em que celebrava dois meses de chegada à cidade, era tudo o que eu precisava. E tive-o, ainda por cima com entrada gratuita (!).
E não sei dizer desse momento único. Desses que nos devolvem a vida [à vida] de mãos abertas.

* All i need. Radiohead
(vídeo de sensibilização sobre o tráfico humano e exploração)

2008-06-06T10:43:00.001-07:00

há dias em que a felicidade poderia ser nome de rua.

estamos na soleira da porta e somos um corpo
estarrecido de espera.

2008-05-31T04:58:00.000-07:00

boomp3.com

(Foto: Natasha Lyonne)

Os milagres acontecem

         a horas incertas

         e nunca estou em casa

         quando o carteiro passa

Hoje abriu a primeira flor

e eu disse é um sinal

olho em volta: estou só

trago esta sombra comigo

ana paula inácio

2008-05-23T08:00:00.000-07:00

(Foto de Z, para ver aqui)

la muerte se muere de risa pero la vida
se muere de llanto pero la muerte pero la vida
pero nada nada nada

Alejandra Pizarnik, La última inocencia

2008-05-20T07:52:00.000-07:00

(Foto: Sabina Dimitriu)

"tU também és um dos meus cINCO dedos"*

Amo devagar os amigos que são tristes com cinco dedos de cada lado.
Os amigos que enlouquecem e estão sentados, fechando os olhos,
com os livros atrás a arder para toda a eternidade.
Não os chamo, e eles voltam-se profundamente
dentro do fogo.
- Temos um talento doloroso e obscuro.
construímos um lugar de silêncio.
De paixão.

Aos Amigos, Herberto Hélder

[ * Hoje recebi um e-mail que trazia este P.S.]

2008-05-16T08:44:00.001-07:00

Uns quantos murros no estômago ou algumas fotografias de
Luis Baylón

Obrigada, maria

2008-05-14T06:48:00.000-07:00

A Vanessa, menina bailarina de sons, palavras e imagens, do blogue A Dança dos Erros, deixou-me o seguinte desafio: São-nos pedidas seis palavras para uma muito curta biografia (há quem opte por um conceito) e podemos dar-lhes ênfase com uma imagem.

Paula Rego, Uivando

bochechas, lunar, toque, inquietude, palavra, mal-me-quer

Devemos colocar um link para quem nos desafiou e por nossa vez desafiar cinco blogues, avisando-os deste mesmo convite. E a corrente segue para:

ana, do blog deliciosamnte em surdina

johnnyboy, do blog pena de luz

maria, do blog maria libera

mr. sherlock, do blog motivos e pretextos

nogs, do blog fragil foot

2008-05-11T08:18:00.001-07:00

num dia assim apetecia-me uma
revolução.

sem aviso prévio
sem convocatória oficial

saio para a rua e
sou um poema que grita palavras de ordem contra a rebeldia da
solidão.

(Foto: Geoffrey Demarquet)

2008-05-07T15:59:00.000-07:00

akif hakan celebi

A arte já sabemos nasce
da imperfeição das coisas
que trazemos para casa
com o pó da rua
quando a tarde finda
e não temos água quente
para lavar a cabeça.
Tentamos regular
com açudes de orações
o curso da tristeza
mudamos de cadeira
e levamos a noite
a dizer oxalá
como se a palavra
praticasse anestesia.

Nocturno, José Miguel Silva

2008-05-05T07:57:00.000-07:00

Paula Rego, Love

Minha tática é

olhar-te

aprender como tu és

querer-te como tu és

minha tática é

falar-te

e escutar-te

construir com palavras

uma ponte indestrutível

minha tática é

ficar em tua lembrança

não sei como nem sei

com que pretexto

porém ficar em ti

minha tática é

ser franco

e saber que tu és franca

e que não nos vendemos

simulados

para que entre os dois

não haja cortinas

nem abismos

minha estratégia é

em outras palavras

mais profunda e mais

simples

minha estratégia é

que um dia qualquer

não sei como nem sei

com que pretexto

por fim me necessites.

Mário Benedetti, Táctica e Estratégia

Ver e escutar, aqui

2008-05-02T11:05:00.000-07:00

Plaça de la Virreina. uma tarde. o meu primeiro livro em castelhano. a alegria de saber que há lugares em Barcelona que escapam aos mapas dos turistas. os muitos que agora mesmo me atropelavam no Passeig de Gràcia passeando os seus escaldões.

2008-05-01T08:30:00.000-07:00

Soy hombre: duro poco Sou homem: duro pouco

y es enorme la noche. e é enorme a noite.

Pero miro hacia arriba: Porém olho para cima:

e las estrellas escriben. e as estrelas escrevem.

Sin entender comprendo: Sem entender compreendo:

también soy escritura também sou escritura

y en este mismo instante e neste mesmo instante

alguien me deletrea. alguém me soletra.

Octavio Paz

2008-04-25T11:06:00.000-07:00

um travar de língua

e mais uma vez me quedo na tentativa repetida de me

traduzir.

sublinho:
urgente inventar um idioma que diga das palavras engasgadas.
daquelas que se traduzem no acontecer.

(Foto: Bognár Tamás)

2008-04-22T15:49:00.000-07:00

Prenda antecipada ao Dia internacional do livro, que é também

Dia de Sant Jordi, que é também o Dia da Rosa aqui na Catalunha

2008-04-19T08:46:00.000-07:00

2008-04-18T06:19:00.000-07:00

(Foto:Katia Chausheva)

Por un lado
la vida que pasa
como un batallón de bárbaros quemando aldeas
y te deja
con ese olor a desolación en los ojos.
Por el otro
cuentas las monedas como cuentas de rosario
para llegar a fin de mes bajo techo.
Este oficio no es más sencillo con la práctica.

Miriam Reyes

2008-04-16T02:42:00.000-07:00

(Foto: Michal Grzywacz)

Oh as casas as casas as casas

as casas nascem vivem e morrem

Enquanto vivas distinguem-se umas das outras

distinguem-se designadamente pelo cheiro

variam até de sala pra sala

As casas que eu fazia em pequeno

onde estarei eu hoje em pequeno?

Onde estarei aliás eu dos versos daqui a pouco?

Terei eu casa onde reter tudo isto

ou serei sempre somente esta instabilidade?

As casas essas parecem estáveis

mas são tão frágeis as pobres casas

Oh as casas as casas as casas

mudas testemunhas da vida

elas morrem não só ao ser demolidas

Elas morrem com a morte das pessoas

As casas de fora olham-nos pelas janelas

Não sabem nada de casas os construtores

os senhorios os procuradores

Os ricos vivem nos seus palácios

mas a casa dos pobres é todo o mundo

os pobres sim têm o conhecimento das casas

os pobres esses conhecem tudo

Eu amei as casas os recantos das casas

Visitei casas apalpei casas

Só as casas explicam que exista

uma palavra como intimidade

Sem casas não haveria ruas

as ruas onde passamos pelos outros

mas passamos principalmente por nós

Na casa nasci e hei-de morrer

na casa sofri convivi amei

na casa atravessei as estações

Respirei – ó vida simples problema de respiração

Oh as casas as casas as casas

Ruy Belo

poema lido e surrupiado numa casinha tóxica

2008-04-13T09:06:00.000-07:00

boomp3.com

2008-04-12T01:33:00.000-07:00

BARCELONA

2008-04-11T03:12:00.000-07:00

(Foto: Berenika)

alguna vez

alguna vez tal vez

me iré sin quedarme

me iré como quien se va

Alejandra Pizarnick

2008-04-09T10:11:00.000-07:00

#"uma frase batida"#

E enfim duma escolha faz-se um desafio

enfrenta-se a vida de fio a pavio

navega-se sem mar sem vela ou navio

bebe-se a coragem até dum copo vazio

e vem-nos memória uma frase batida

hoje o primeiro dia do resto da tua vida

Sérgio Godinho, Primeiro Dia

2008-04-08T14:30:00.000-07:00

#o cheiro colorido das minhas almofadas#

laranja. rosa. azul. verde.

#um olhar banhado de Porto#

2008-04-07T08:05:00.000-07:00

Das coisas essenciais para levar na Viagem

#livros de poesia#

(Foto: Whitney Hubbs)

Não sei quando começou este meu diálogo com a poesia. Às vezes sinto que há poemas, mais do que outros, que esperam a nossa visita. Que nos aguardam na esquina da loucura e da solidão. Lembro cada instante em que descobri os grandes poetas da minha vida. E revisitá-los é (re)ler-me por dentro. Saber que há um poema à minha espera é tantas vezes a única fuga para o único encontro.

2008-04-05T12:09:00.001-07:00

boomp3.com

(Foto: Vilhelms Mihailovskis)

There's a place for us

Somewhere a place for us

Peace and quiet and open air

Wait for us

Somewhere

There's a time for us

Someday the'll be a time for us

Time together with time to spare

Time to learn

Time to care

Someday, somewhere

We'll find a new way of living

We'll find there's a way of forgiving

Somewhere

There's a place for us

A time and a place for us

Hold my hand and we're half way there

Hold my hand

And I'll take you there

Somehow

Someday, somewhere

Tom Waits, Somewhere

2008-04-03T15:42:00.000-07:00

(Foto: Maarit Hohteri)

detenho-me numa pequena ferida

que acabo de descobrir na mão esquerda.

é pequena mas incomoda.

arde-me esta mão.

e de súbito na outra
(aquela que não arde)
a desmedida cartografia de todas as outras dores.
as maiores.

2008-04-02T05:11:00.000-07:00

tento abraçar-te para não caíres.
mas por vezes também os meus braços são dois vasos
partidos
que habitam sem querer a vertigem do chão.

(Foto: Miranda Lehman)

2008-04-02T04:34:00.000-07:00

(Foto: Glumii)

Acrescentarei agora

ao fim da tarde: escrever

é também

lançar bóias

ao mar (é isso

que se chama

escrever

sobre a água). Ou atirar

em direcção ao sul

algumas garrafas vazias

e sem destinatário. E não haver,

por isso, salvação. Assim

o dizes, ao menos,

e eu acredito.

Albano Martins, Ao fim da tarde.

2008-03-31T04:56:00.000-07:00

Caramel

Conseguisse eu dizer deste filme.

Conseguise eu talvez dizer(me) de ser mulher.

2008-03-28T08:14:00.000-07:00

(Foto: Cyril Auvity)

há um dia em que sabe que tem que começar a fazer a mala. em que não pode mais adiar a urgência da partida. mentalmente vai fazendo a lista de tudo o que tem que levar para a viagem. a roupa tem que ser fresca. não pode deixar de levar alguns casacos e algumas vestes de Inverno. mas vai já em Abril e os próximos meses serão de sol e calor. vai para uma cidade mais quente do que o Porto. isto é até uma coisa que a aflige. não se dá muito bem com o calor. mas também não há-de ser nada que não se aguente. por favor, afinal é só Barcelona! e precisa de deixar a pele ao sol, de deixar a luminosidade entrar. tudo de si a arejar, que já cheira a mofo.

às vezes ouve dizer que não deve ser a ideia de fuga a fazer-nos mover as pernas e todo o corpo dentro. pensa que é fuga, mas é também procura. e que mal pode ter isso? em nome de quê devemos então partir? pensa que tem muitas expectativas. que essas não cabem sequer na mala, mesmo que a compre maior. pensa que isso é humano e já é tempo de excusar-se de sentir-se fervente de medos e desejos. ela tem um corpo que fala e é tempo de o deixar falar. e que se mova.

olha para a mala que é pequena. pensa que tem pernas e braços e mãos e coração e estômago e tronco de mala que quer ser maior.

2008-03-25T07:08:00.000-07:00

(Foto: ElifKarakoc)

um destes dias deu por si a pensar que ultimamente se sentia presa de palavras. daquelas que se dizem alto, em conversa com outros. e poderia dizer 'não consigo falar sobre isto ou sobre aquilo', sobre afectos, sobre política, sobre um filme ou música. mas não, não conseguia simplesmente dizer. e o pouco que dizia lhe parecia desarticulado, sentia as palavras como coisa fora de si. elas fugiam-lhe sorrateiramente. sempre disse de si ser uma 'boa conversa'. é muito atenta ao ressoar dos outros, à linguagem do corpo e dos silêncios.

pensa que a linguagem é um músculo. que tem de o exercitar. e o certo é que não tem feito muito por isso. pensa que tem estado demasiado tempo presa ao indizível, a todas as tentativas de o dizer. sempre disse para si. ainda assim, há muito tempo que deixou de se ouvir e fazer eco. e por isso, todas as palavras lhe parecem estranhas mesmo quando ficam por dizer.

sair de si, sim. voltar a si para sair de si. voltar a si, sim.

2008-03-21T07:49:00.000-07:00

Os pássaros nascem na ponta das árvores
As árvores que eu vejo em vez de fruto dão pássaros
Os pássaros são o fruto mais vivo das árvores
Os pássaros começam onde as árvores acabam
Os pássaros fazem cantar as árvores
Ao chegar aos pássaros as árvores engrossam movimentam-se
deixam o reino vegetal para passar a pertencer ao reino animal
Como pássaros poisam as folhas na terra
quando o outono desce veladamente sobre os campos
Gostaria de dizer que os pássaros emanam das árvores
mas deixo essa forma de dizer ao romancista
é complicada e não se dá bem na poesia
não foi ainda isolada da filosofia
Eu amo as árvores principalmente as que dão pássaros
Quem é que lá os pendura nos ramos?
De quem é a mão a inúmera mão?
Eu passo e muda-se-me o coração

Ruy Belo

2008-03-21T04:35:00.000-07:00

do recomeço

uma palavra a querer acontecer no início de cada Primavera

(Foto: Graça Loureiro)

2008-03-19T05:40:00.000-07:00

(Fotogramas de Lady Chatterley)

"Life is so soft and quiet, and cannot be seized. It wil not be raped. Try to rapet it, and it will disapear. Try to seize it, and you have dust. Try to master it, and you see your own image grinning at you with the grin of an idiot."

D. H. Lawrence, John Thomas and Lady Jane

2008-03-18T04:17:00.000-07:00

(Foto: Alice Lemarin)

encontra-se repetidas vezes sem direcção. não sabe do norte, do sul. confunde esquerda com direita. direita com esquerda. não sabe ler mapas e perde-se amíude por aí. quando habita por dias uma cidade estrangeira, faz até questão de vaguear sem geografia. esquecer os pontos cardiais. depois claro, fica com mazelas de corpo, com inchados tornozelos, com calos de ser perdida. da cartografia da cidade traz consigo as ruelas e becos que encontrou, perdidos, achados, numa esquina de si.

2008-03-16T09:09:00.000-07:00

lOOkiNg FoR tHe grEAt EScaPe*

* Patrick Watson

2008-03-10T09:49:00.000-07:00

(Foto: Michael Grzywacz)

de frente para o espelho

em pequenos gestos de algodão,

tiro a maquilhagem gasta de um dia gasto.

desfaço-me em cuidados e acabo a

derramar o que existe por dentro dos olhos.

dispo a roupa suja no meu quarto sujo.

sem cuidados, atiro-a para o chão.

deixo as feridas expostas, pode ser que sarem

amparadas pela noite.

deito-me a esperar um sono nu.

acordo com as pálpebras inchadas.

2008-03-08T08:41:00.000-08:00

Mulher cão, Paula Rego

"(...) Durante anos, porém, os passos do meu marido ecoaram como a mais sombria ameaça. Eu queria fechar a porta mas era por pânico. Meu homem chegava do bar mais sequioso do que quando fora. Cumpria o fel de seu querer: me vergastava com socos e chutos. No final, quem chorava era ele para que eu sentisse pena de suas mágoas. Eu era culpada por suas culpas. Com o tempo, já não me custavam as dores. Somos feitos assim de espaçadas costelas, entreameados de vãos e entrâncias para que o coração seja exposto e ferível. Venâncio estava na violência como quem não sai do seu idioma. Eu estava no pranto como quem segura a sua própria raiz. Chorando sem direito a soluço; rindo sem acesso a gargalhada. O cão se habitua a comer sobras. Como eu me habituei a restos de vida.

(...) Ao regressar a casa, faço contas às dores. Por certo, Venâncio me espera para me fazer pagar. Por isso, me demoro na varanda como se esperasse o vento chegar. E ali permaneço, calada, como fazem as mulheres que, de encontro ao tempo, rezam para nunca envelhecerem.

Quando entro em casa, os estilhaços do retrato rebrilham no chão da sala. O fotografado olhar de Venâncio pousa sobre mim, assegurando os seus direitos de proprietário. Distraída, a minha mão recolhe um vidro. Na cama de casal, meu marido está deitado, em fundo sono. Deito-me a seu lado e revejo a minha vida. Amanhã não irei à igreja. Se errei foi Deus que pecou em mim. Eu semeei, sim, mas para decepar. Se recolhi os grãos foi para os deitar no moinho. Há quem chame isto de amor. Eu chamo a cruel dança do tempo. Nessa dança quem bate o tambor é a mão da morte.

A vida é tão cheia de luz que olhar é demasiado e ver é pouco. É por isso que fecham os olhos aos mortos. E é o que faço ao meu marido. Lhe fecho os olhos, agora que o seu sangue se espalha, avermelhando os lençóis."

Mia Couto, in Os olhos dos mortos (Crónica da Pública)

A situação das mulheres em Portugal, aqui

2008-03-07T04:42:00.001-08:00

sempre achou que de todas as estações do ano, era a estação da chuva a que melhor combinava consigo. gostava de vestir-se para esses dias. gabardine, botas e guarda-chuva. a este, preferia-o transparente, deixando à mostra as varas da sua construção.
mas do que mais gostava mesmo, era de fingir-se esquecida de todos os artefactos e de sair para a rua, chorando a sua existência de água. a chuva na nuca até às entranhas. e não podia passar longas temporadas sem ela, sentia-se como solo a precisar de ser regado.
reagia sempre com uma certa estranheza quando lhe diziam que a chuva era incómoda, que era chata! nessas alturas lembrava as galochas dos seus 6 anos e o chapinhar nas poças de água. precipitação. queda. tempestade. sentia-se mais viva nos dias em que chuvia. o que esperava mesmo era o inundar de cada fenda dos seus ossos contraídos. mais do que um fenómeno metereológico, havia dias em que a chuva era um estado de si.
lá no fundo acreditava que a seguir a um dia chuvoso talvez fosse mais fácil o florescer da tão anunciada primavera. e isso muito poucos viam nela.
por estes dias sentia-se enferrujada, como coisa que foi deixada demasiado tempo à chuva. precisava de descobrir o caminho para as manhãs de sol que começavam a romper em dias limpos a cheirar a malmequeres.

Fotos de João Braz

para absolutamente ver mais, aqui

2008-03-04T10:43:00.000-08:00

Do afecto

Desligo o "gestor de ternura" * para excessivamente dizer a presença de Ti!

Mal nos conhecemos

Inaugurámos a palavra «Amigo»

«Amigo» é um sorriso

De boca em boca

Um olhar bem limpo,

Uma casa, mesmo modesta, que se oferece,

Um coração pronto a pulsar

Na nossa mão!

«Amigo» (recordam-se, vocês aí

Escrupulosos detritos?)

«Amigo» é o contrário de inimigo!

«Amigo» é o erro corrigido,

Não o erro perseguido, explorado,

É a verdade partilhada, praticada.

«Amigo» é a solidão derrotada!

«Amigo» é uma grande tarefa,

Um trabalho sem fim,

Um espaço útil, um tempo fértil,

«Amigo» vai ser, é já uma grande festa!

Alexandre O´Neil

Do tempo de "arrumar malas de ser" **

Que te seja imensa cada manhã de todos os amanhãs.

'cause you got life

* Pedro Mexia. ** Fernando Pessoa

2008-03-03T15:42:00.000-08:00

boomp3.com

(Foto: Miranda Lehman)

2008-03-02T16:25:00.000-08:00

Um Caminho de palavras

António Ramos Rosa

Sem dizer o fogo – vou para ele. Sem enunciar as pedras, sei que as piso – duramente, são pedras e não são ervas. O vento é fresco: sei que é vento, mas sabe-me a fresco ao mesmo tempo que a vento. Tudo o que sei, já lá está, mas não estão os meus passos nem os meus braços. Por isso caminho, caminho porque há um intervalo entre tudo e eu, e nesse intervalo caminho e descubro o meu caminho.

Mas entre mim e os meus passos há um intervalo também: então invento os meus passos e o meu próprio caminho. E com as palavras de vento e de pedras, invento o vento e as pedras, caminho um caminho de palavras.

Caminho um caminho de palavras
(porque me deram o sol)
e por esse caminho me ligo ao sol
e pelo sol me ligo a mim

E porque a noite não tem limites
alargo o dia e faço-me dia
e faço-me sol porque o sol existe

Mas a noite existe
e a palavra sabe-o.

2008-02-29T07:28:00.000-08:00

(Foto: Alice Lemarin)

lá fora o sol aparece sem convocatória.

diz-nos da janela o seu abrir, resplandecente.

tiro o vestido empoeirado do armário

e visto-me para sair.

há tardes que não foram feitas para combinar

com o resto de nós que habita nos fundos da casa.

Inverno. tão demorado Inverno.

2008-02-28T05:23:00.000-08:00

2008-02-26T15:16:00.000-08:00

" (...) e saio a procurar-te na cidade

contrastada violenta negativa

tu única sombra murmurada

única rua mal iluminada

única imagem desfocada e viva." *

Morten Andersen

da série "Fast city and Days of night"

para ver aqui.

* in A máquina fotográfica, José Carlos Ary dos Santos

2008-02-23T09:54:00.000-08:00

(Foto:Sabina Dimitriu)

não te encontro mais à espreita da noite

onde construímos cidades de papel.

onde juntos, mastigámos o medo que trazíamos

agarrado aos dedos, soletrando-nos.

mas agora já não vens.

deixaste-me com as minhas palavras de fome e solidão.

2008-02-21T10:58:00.000-08:00

(Foto: Katia Chausheva)

desata o nó que deste naquela
parte trás do meu pescoço.

no momento em que baloiçava
no teu peito,
torci o movimento
em direcção aos teus lábios.

depois houve uma parte em que tudo era silêncio
e não pudeste ouvir o
estalido dos meus ossos.

2008-02-20T06:02:00.000-08:00

2008-02-19T14:49:00.000-08:00

(Foto: Jan Zwart)

Eram duas da tarde e já a
Tinha cheia a vagina confidenciava

Ela a uma amiga enquanto
Subiam a rua ladeada de

Hortênsias. E já um Ford cinzento
Se abeirava do passeio interrompen-

Do aquelas confidências

Jorge Sousa Braga, Uma Prostituta.

2008-02-19T11:25:00.000-08:00

(Foto: Maarit Hohteri)

sal.

dos meus olhos cristalinos.

és.

2008-02-18T14:50:00.000-08:00

(Foto: Mr Toledano)

dóiem-me o joelhos.

choro com dores. todas as dores.

2008-02-18T04:15:00.000-08:00

Um poema cresce inseguramente
na confusão da carne,
sobe ainda sem palavras, só ferocidade e gosto,
talvez como sangue
ou sombra de sangue pelos canais do ser.
Fora existe o mundo.
Fora, a esplêndida violência
ou os bagos de uva de onde nascem
as raízes minúsculas do sol.
Fora, os corpos genuínos e inalteráveis
do nosso amor,
os rios, a grande paz exterior das coisas,
as folhas dormindo o silêncio,
as sementes à beira do vento,
— a hora teatral da posse.
E o poema cresce tomando tudo em seu regaço.
E já nenhum poder destrói o poema.
Insustentável, único,
invade as órbitas, a face amorfa das paredes,
a miséria dos minutos,
a força sustida das coisas,
a redonda e livre harmonia do mundo.
— Embaixo o instrumento perplexo ignora
a espinha do mistério.
— E o poema faz-se contra o tempo e a carne.

Herberto Helder

2008-02-17T14:12:00.000-08:00

boomp3.com

Hotel Chevalier

The Darjeeling Limited

2008-02-15T08:01:00.001-08:00

Entre nós e as palavras, o nosso dever falar.

Entre nós e as palavras, o nosso querer falar.

Cesariny

boomp3.com

2008-02-14T15:56:00.000-08:00

Hold me in your arms
may they keep me
sing me a lullaby cos i'm sleepy
i'm scared you don't need me anymore

bring me to the light of the morning
and take me through this night till the dawning
oh i see a warning in your eyes

and i don't need no valentines no no
don't need no roses
cos they just take me back in time no no
now you're not here

hold me tight tonight sleep will tend me
save me from lonely hours there's so many
and i won't get any sleep tonight

and i don't need no valentines no no
don't need no roses
cos they just take me back in time no no
now you're not here anymore
not anymore

and i don't need no valentines no no
don't need no roses
cos they just take me back in time no no
to when you loved me only
and i won't drink no aged wine no no

now you're not here anymore
not anymore
not anymore
not anymore

boomp3.com

Richard Hawley

2008-02-13T14:43:00.000-08:00

2008-02-12T14:30:00.000-08:00

How my heart behaves*

Em lentos passos cavalgo.

Cavalga o meu coração.

Lento.

* Feist

2008-02-11T14:31:00.000-08:00

UNIFEM

Pela erradicação da violência contra as mulheres

http://www.saynotoviolence.org/

2008-02-10T10:46:00.000-08:00

(Foto: Carlos Mateus de Lima)

O Ensaio de um Eros Possível

Produção da Companhia Paulo Ribeiro com concepção, direcção e espaço cénico de Romulus Neagu.

Interpretação de José António Correia e Romulus Neagu.

2008-02-08T04:48:00.000-08:00

Days like this,
I dont know what to do with myself.
All day - and all night.
I wander the halls along the walls and under my breath.
I say to myself.
I need fuel - to take flight

(...)

(Fiona Apple, Sullen Girl)

(Foto: Marcin Filipowic)

2008-02-07T03:25:00.000-08:00

"Aconteceu-me uma vez, numa encruzilhada, no meio do vaivém da multidão.

Parei e pestanejei:não percebia nada. Nada, nada mesmo:não percebi as razões das coisas, dos homens, era tudo sem sentido, absurdo. E pus-me a rir.

O estranho então para mim era que nunca tivesse dado por isso antes. E tivesse até esse momento aceitado tudo: semáforos, veículos, cartazes, fardas, monumentos, aquelas coisas todas afastadas do sentido do mundo, como se houvesse uma necessidade, uma consequência que as ligasse umas às outras.

Então o riso morreu-me na garganta, e corei de vergonha. Gesticulei, para chamar a atenção das pessoas que passavam e - Parem um momento! - gritei, - há qualquer coisa mal! Está tudo errado! Só fazemos coisas absurdas! Este não pode ser o caminho certo. Aonde vamos parar assim?

As pessoas pararam à minha volta, e observaram-me, curiosas. Eu estava no meio, gesticulava, fazia tudo para me explicar e fazê-los participar no lampejo que me iluminara de repente: e fiquei calado. Calei-me porque no momento em que levantei os braços e abri a boca, a grande revelação foi como se a engolisse, e as palavras saíram-me assim, por causa do balanço.

- E então? - perguntaram as pessoas, - o que quer dizer? Tudo está no seu lugar. Cada coisa é consequência de outra. Todas as coisas estão ordenadas com as outras. Não vemos nada absurdo ou injustificado!

E eu fiquei, desorientado, porque à minha vista tudo voltara ao seu lugar e tudo me parecia natural, semáforos, monumentos, fardas, arranha-céus, carris, pedintes, cortejos; porém daí não me vinha tranquilidade, mas sim tormento.

- Desculpem - respondi. - Talvez esteja enganado eu. Pareceu-me. Mas tudo está no seu lugar. Desculpem - e fui abrindo caminho por entre os seus olhares tensos.

Contudo, mesmo agora, sempre (muitas vezes) que me acontece não perceber alguma coisa, então instintivamente vem-me a esperança de que seja de novo a vez certa, e que eu torne a não perceber mais nada, a apoderar-me daquele saber diferente, achado e perdido no mesmo instante."

O Lampejo, in A Memória do Mundo. Italino Calvino

2008-02-06T08:15:00.000-08:00

(Foto: Aino Kannisto)

Não sei se respondo ou se pergunto.
Sou uma voz que nasceu na penumbra do vazio.

Estou um pouco ébria e estou crescendo numa pedra.
Não tenho a sabedoria do mel ou a do vinho.
De súbito, ergo-me como uma torre de sombra fulgurante.
A minha tristeza é a da sede e a da chama.
Com esta pequena centelha quero incendiar o silêncio.
O que eu amo não sei. Amo. Amo em total abandono.
Sinto a minha boca dentro das árvores e de uma oculta nascente.
Indecisa e ardente, algo ainda não é flor em mim.
Não estou perdida, estou entre o vento e o olvido.
Quero conhecer a minha nudez e ser o azul da presença.
Não sou a destruição cega nem a esperança impossível.
Sou alguém que espera ser aberto por uma palavra.

António Ramos Rosa

2008-02-04T14:08:00.000-08:00

SimpatiaéquaseAmor...

Simpatia

quase

Amor*!

Simpatia é quase Amor?

*lema do Carnaval no Rio de Janeiro

2008-02-04T07:31:00.000-08:00

2008-02-03T13:16:00.000-08:00

Terraço do Café à Noite, Van Gogh

Magnífico foi degustar O Café* numa tarde chuvosa de um dia de Domingo, tão habitualmente, intermintente.

Ainda mais, num espaço tão privilegiado do Porto como é TNSJ. E hoje, não por acaso, conduzida pelas luzes do espectáculo, reparei que num cantinho do tecto majestoso, está inscrita a palavra POESIA. E sorri-o.

*peça escrita por Carlo Goldoni, com encenação de Giorgio Barberio Corsetti*

2008-02-02T08:24:00.000-08:00

Stop the Traffic

Contra o Tráfico de mulheres para exploração sexual

http://www.stopthetraffik.org/default.aspx

Respect-ev

Contra a Mutilação Genital Feminina

http://www.respect-ev.org/index.php?lang=pt

2008-02-01T08:54:00.000-08:00

(Foto: Rafael Soledad Matos)

nos dias tristes não se fala de aves

liga-se aos amigos e eles não estão

e depois pede-se lume na rua

como quem pede um coração

novinho em folha.

nos dias tristes é inverno

e anda-se ao frio de cigarro na mão

a queimar o vento

e diz-se bom dia!

às pessoas que passam

depois de já terem passado

e de não termos reparado nisso

nos dias tristes fala-se sozinho

e há sempre uma ave que pousa

no cimo das coisas

em vez de nos pousar no coração

e não fala connosco.

Filipa Leal

2008-01-31T15:30:00.000-08:00

Estou mudo porque todas as palavras te escutam.

Vasco Gato

2008-01-28T14:45:00.000-08:00

(Foto: Adriano Miranda)

[É para dizer, é?

Não sei. Tem que se...tem que se escolher, não é?

O «navio de espelhos», onde é que está?

Está aí o «navio de espelhos», não? Está? Está?]

[Fecha, fecha.

O que é que lhe parece? Hã?]

[Ai já está?

Vamos ver se eu consigo dizer isto inteiro.]

[Foi bem?

Mas fiquei com a cabeça a arder!]

[É bom. Que tal?

Agora um para puxar menos.]

[Ai!Já estou em pulgas.
(Agora um cigarrinho) É!...]

[Mas não era este que eu queria.

Ah!]

[Estou à procura do que não encontro.

Ah!]

[Por hoje já chega, ou não?

Só mais este.]

[Então vou começar.]

[Queria...]

[A noite...]

[Aqui está «dever», mas é «querer»]

[Estou com uma voz mais esquisita que no outro dia, não?]

[Todos, todos, todos. Até nós.

E agora?...]

[Este...talvez não interesse muito.]

[Não chega?

Ah!]

in Poemas de Mário Cesariny, escolhidos e ditos por Mário Cesariny

2008-01-25T09:18:00.000-08:00

O mUnDo é uma casa de passe

com as paredes salpicadas de framboesa

O mUnDo é um matadouro disfarçado

com as paredes forradas de cetim

(Adília Lopes)

2008-01-23T07:24:00.000-08:00

"Era uma vez um país onde era tudo proibido.

Ora como a única coisa não proibida era o jogo do mata, os súbditos reuniam-se em certos campos que ficavam por detrás do país e aí, jogando ao mata, passavam os dias.

E como as proibições vieram umas de cada vez, sempre por motivos justificados, não havia ninguém que achasse mal ou não soubesse adaptar-se.

Passaram os anos. Um dia os notáveis do país viram que já não havia razão para que tudo fosse proibido e mandaram arautos avisar os súbditos de que podiam fazer o que queriam.

Os arautos foram aos locais onde costumavam reunir-se os súbditos.

- Saibam - anunciaram - que já nada é proibido.

Eles continuaram a jogar ao mata.

- Não perceberam? - insistiram os arautos. - São livres de fazerem o que quiserem.

- Muito bem - respoderam os súbditos. - Nós jogamos ao mata.

Os arautos bem se afadigaram a recordar-lhes todas as ocupações boas e úteis que haviam tido no passado e poderiam ter novamente de agora em diante. Mas eles não ligavam e continuavam a jogar, um lance a seguir ao outro, sem pararem sequer para ganhar fôlego.

Vendo que as tentativas eram vãs, os arautos foram dizê-lo aos condestáveis.

- Resolve-se bem - disseram os condestáveis. - Proibimos o jogo do mata.

Foi então que o povo fez a revolução e os matou a todos.

Depois, sem perder tempo, tornou a jogar ao mata."

Quem se contenta, in A memória do mundo. Italo Calvino

2008-01-22T12:05:00.000-08:00

(Img: Raymond Peynet)

Won't you open for me
The door to your ice world
To your white desert

I just want to stare
Out over these snowfields
Until we are one again

We belong to the frozen world

When the ice begins to thaw
Becomes the sea
Oh, you will see
How beautiful we can be

Everything is calm
At the end of the planet
In our white desert

The sun kissed the ice
It glistens for me
And we are one again
We belong to the frozen world

When the ice begins to thaw
Becomes the sea
Oh, you will see
How beautiful we can be

When the ice begins to thaw
Becomes the sea

(The Frozen Wold, Emilie Simon)

2008-01-21T04:37:00.000-08:00

Porque "é tão curto o amor,tão longo o esquecimento",

Pablo Neruda ao ouvido de ti*

Posso escrever os versos mais tristes esta noite.

Escrever, por exemplo: "A noite está estrelada,

e tiritam, azuis, os astros lá ao longe".

O vento da noite gira no céu e canta.

Posso escrever os versos mais tristes esta noite.

Eu amei-a e por vezes ela também me amou.

Em noites como esta tive-a em meus braços.

Beijei-a tantas vezes sob o céu infinito.

Ela amou-me, por vezes eu também a amava.

Como não ter amado os seus grandes olhos fixos.

Posso escrever os versos mais tristes esta noite.

Pensar que não a tenho. Sentir que já a perdi.

Ouvir a noite imensa, mais imensa sem ela.

E o verso cai na alma como no pasto o orvalho.

Importa lá que o meu amor não pudesse guardá-la.

A noite está estrelada e ela não está comigo.

Isso é tudo. Ao longe alguém canta. Ao longe.

A minha alma não se contenta com havê-la perdido.

Como para chegá-la a mim o meu olhar procura-a.

O meu coração procura-a, ela não está comigo.

A mesma noite que faz branquejar as mesmas árvores.

Nós dois, os de então, já não somos os mesmos.

Já não a amo, é verdade, mas tanto que a amei.

Esta voz buscava o vento para tocar-lhe o ouvido.

De outro. Será de outro. Como antes dos meus beijos.

A voz, o corpo claro. Os seus olhos infinitos.

Já não a amo, é verdade, mas talvez a ame ainda

É tão curto o amor, tão longo o esquecimento.

Porque em noites como esta tive-a em meus braços,

a minha alma não se contenta por havê-la perdido.

Embora seja a última dor que ela me causa,

e estes sejam os últimos versos que lhe escrevo.

2008-01-18T17:09:00.000-08:00

4 luni, 3 saptamini si 2 zile

"promete-me que não voltamos a falar disto"

2008-01-18T09:50:00.000-08:00

2008-01-17T11:30:00.000-08:00

De quando em vez detenho-me na metáfora do eléctrico 22 daquele dia.

Aquele, de viagem curta e circular.

Por hoje, prefiro estender o meu olhar sobre a ponte imensa que é o meu peito.

2008-01-17T10:42:00.000-08:00

2008-01-16T07:12:00.000-08:00

A meio da tarde não sei porquê quando mais cadeiras se arrastam
nos ladrilhos e há mais pessoas no pequeno café isolado na vizinhança do mar
e eu a bem dizer já não sei que fazer das minhas duas mãos
e dou graças a deus por serem não mais que duas porque senão
é que não saberia mesmo o que fazer das mais ou menos a meio da
tarde quando a dois passos já há um centro de sombra e
há a minha pena de que haja vento e haja muitos dias à sombra
talvez por me faltar já a segurança do sol pouco antes imóvel
pairando no alto sobre a cal calma das casas sobre as folhas
mais largas dos plátanos reúno os papéis dispersos na mesa pago os cafés
diversos que fui tomando e dirijo-me com um profundo encolher dos ombros
apressadamente para casa.
A penumbra interior da casa o facto de a essa hora não haver
ninguém em casa a convicção de que o sol já deve ter dado a volta a uma sombra redonda
rodeará a mesa junto à janela onde costumo escrever
a incidência muito particular da luz a meio da tarde eis aí outros
tantos factores susceptíveis de explicar pelo menos em parte
ou pelo menos na medida em que uma coisa se pode explicar
que eu caminhe para casa e pense que me devo sentir então bem em casa.
Gosto de entrar e de mal entrar logo começar a lavar os dentes
e de os lavar como se ao lavá-los eu lavasse mais do que os dentes
ou fizesse outra coisa que não lavá-los pensando talvez numa coisa
qualquer que não existirá não só para além do espelho que tenho
na frente como nem sequer na vida que outrora também tinha quase toda
na frente e agora se perde quase toda nas minhas costas como coisa que nunca vi
ou não é visível no espelho ou pelo menos não vejo no espelho
porque a verdade é que nem mesmo vejo o espelho e só daria bem pelo
espelho no momento em que o tirassem e fosse tarde demais para eu dar bem
por ele.
As coisas em que penso não existirão muitas vezes talvez a não ser
no meu pensamento ou então o meu pensamento modifica-as dá-lhes
possivelmente uma forma diferente da que têm ou terão na realidade como por
exemplo aquela mulher que há tanto tempo amei que nem mesmo sei bem se a
amei e que a noite passada enquanto eu dormia e vivia essa vida intermédia
dos sonhos emergiu de repente sem mais nem menos como uma mulher irresistível para mim
para mais manietado pelo sono da superfície aquática do sonho
e sobressaiu entre as demais coisas porventura mais ou menos sonhadas
e deixou uma esteira indelével e nítida na minha memória como uma
pelo cavo e prolongado mesmo depois de eu ter acordado esteira
só dispersa a meia manhã
quando já outras pessoas e outros apelos quase por completo ocupavam
o território movimentado e confuso como uma feira da minha vida
da única vida que vivo e não é mais que estas coisas que faço
ao longo do dia nos campos no café ou principalmente aqui em casa
onde agora lavo os dentes como se nunca antes tivesse lavado os dentes.
Lavo os dentes e descubro imensas coisas enquanto os lavo e decerto
lavaria muitas vezes os dentes ao dia se antecipadamente soubesse que
descobriria
tantas coisas como agora descubro e não são os dentes nem as gengivas
nem qualquer destas coisas das quais aliás falo só por falar
através de palavras que deito para trás das costas como a vida que vivi
e se perderão para mim exactamente como essa vida palavras que nem
mesmo conseguirei
ver no espelho onde aliás nada vejo a não ser as gengivas e os dentes
e a boca aberta de um homem que lava contente os dentes
ou pelo menos os lava como uma forma de estar à tarde sozinho em casa
e se sente bem sozinho e gosta moderadamente de estar em casa
pelo menos porque assim não está no café onde a essa hora
há mais pessoas e há o ruído de muitas cadeiras e onde se então estivesse.
O mais certo seria sentir o desejo de se levantar e ir para casa
talvez porque já não sabe o que há-de fazer das mãos
ou porque o sol deu a volta à casa e deixou na sombra e no silêncio
da tarde
a mesa redonda junto à janela onde costuma escrever
como se porventura escrever fosse mais alguma coisa do que escrever
ou porque pode lavar os dentes com a convicção estritamente suficiente
para lavar os dentes num gesto curto do braço curvo
em casa à tarde sozinho com uma tarde não sabe bem porquê
um pouco mais lá fora nos campos que ali dentro de casa
com a maior parte da vida já atrás das costas
com um certo número de palavras como a vida deitadas para trás
das costas
e deitar palavras para trás das costas fosse alguma coisa como semear
meter em andamento através do campo lavrado a mão na serapilheira
dependurada do ombro esquerdo tirar ritmadamente um punhado de
semente
e espalhar a semente ao vento nos sulcos antes abertos pela charrua
como se deitar palavras para trás das costas que é afinal o gesto de quem
escreve fosse pelo menos lavar os dentes.
Não queiram saber quem sou
ou se porventura alguém por curiosidade ou forma de passar o tempo
quiser alguma vez saber quem sou que veja como lavo os dentes
e que estou tanto nessa lavagem dos dentes como toda a pessoa que
lava os dentes sozinha em casa a uma certa hora da tarde
na casa em sombra

Ruy Belo

2008-01-15T07:21:00.000-08:00

(Foto: Peter Lindbergh)

Yo no sé de pájaros,

no conozco la historia del fuego.

Pero creo que mi soledad debería tener alas.

La Carencia, Alejandra Pizarnick

2008-01-13T16:42:00.000-08:00

Explicação de Poesia Sem Ninguém Pedir
Adélia Prado

Um trem-de-ferro é uma coisa mecânica,

mas atravessa a noite, a madrugada, o dia,

atravessou minha vida,

virou só sentimento.

2008-01-13T12:55:00.000-08:00

-Olha...Estás aí?

- Ouves-me?

- Vou dizer na mesma. Hoje descobri uma palavra. Opphosvaer*
Quero muito que ela nunca te falte. E se pudesse comprava-a em potes só para ter comigo para te dar.Mas eu sei que a vais procurar sempre.

*palavra norueguesa para "a luz do dia depois da chuva"

2008-01-12T10:32:00.000-08:00

"Pois lhe digo, minha Dona. É uma pena a senhora andar por aí fatigando seus olhos pelo mundo. Devia era, logo de manhã, passar um sonho pelo rosto. É isso que impede o tempo e atrasa a ruga. Sabe o que se faz? Estende-se aí na areia, oblonga-se deitadinha, estica a alma na diagonal. Depois, fica assim, caladita, rentinha ao chão, até sentir a terra se enamorar de si. Digo-lhe, Dona: quando ficamos calados, igual a uma pedra, acabamos por escutar os sotaques da terra. A senhora num certo momento, há-de ouvir um chão marinho, faz conta é um mar sob a pele do chão. Aproveita esse embalo, Dona Luarmina.Eu tiro vantagens desses silêncios submarinos. São eles que me fazem adormecer ainda hoje. Sou criança dele, do mar"

mIA cOUTO, mAR mE quER

2008-01-10T07:30:00.001-08:00

"I need something myself

A love

A disease

Or someone wishing me well"

Para a Noskas

2008-01-10T07:01:00.000-08:00

Foto: Jill McLaughlin

Poema para habitar

Albano Martins

A casa desabitada que nós somos

pede que a venham habitar,

que lhe abram as portas e as janelas

e deixem passear o vento pelos corredores.

Que lhe limpem os vidros da alma

e ponham a flutuar as cortinas do sangue

– até que uma aurora simples nos visite

com o seu corpo de sol desgrenhado e quente.

Até que uma flor de incêndio rompa

o solo das lágrimas carbonizadas e férteis.

Até que as palavras de pedra que arrancamos da língua

sejam aproveitadas para apedrejarmos a morte.

2008-01-09T07:09:00.000-08:00

A Quoi ça sert l'amour

2008-01-06T08:55:00.001-08:00

2008-01-05T10:27:00.000-08:00

A invenção do amor

Em todas as esquinas da cidade
nas paredes dos bares à porta dos edifícios públicos nas janelas dos autocarros
mesmo naquele muro arruinado por entre anúncios de aparelhos de rádio e detergentes
na vitrine da pequena loja onde não entra ninguém
no átrio da estação de caminhos de ferro que foi o lar da nossa esperança de fuga
um cartaz denuncia o nosso amor

Em letras enormes do tamanho
do medo da solidão da angústia
um cartaz denuncia que um homem e uma mulher
se encontraram num bar de hotel
numa tarde de chuva
entre zunidos de conversa
e inventaram o amor com caracter de urgência
deixando cair dos ombros o fardo incómodo da monotonia quotidiana

Um homem e uma mulher que tinham olhos e coração e fome de ternura
e souberam entender-se sem palavras inúteis
Apenas o silêncio A descoberta A estranheza
de um sorriso natural e inesperado

Não saíram de mãos dadas para a humidade diurna
Despediram-se e cada um tomou um rumo diferente
embora subterraneamente unidos pela invenção conjunta
de um amor subitamente imperativo

Um homem e uma mulher um cartaz denuncia
colado em todas as esquinas da cidade
A rádio já falou A TV anuncia
iminente a captura A policia de costumes avisada
procura os dois amantes nos becos e nas avenidas
Onde houver uma flor rubra e essencial
é possível que se escondam tremendo a cada batida na porta fechada para o mundo
É preciso encontrá-los antes que seja tarde
Antes que o exemplo frutifique Antes
que a invenção do amor se processe em cadeia

Há pesadas sanções para os que auxiliarem os fugitivos
Chamem as tropas aquarteladas na província
Convoquem os reservistas os bombeiros os elementos da defesa passiva
Todos decrete-se a lei marcial com todas as consequências
O perigo justifica-o Um homem e uma mulher
conheceram-se amaram-se perderam-se no labirinto da cidade

É indispensável encontrá-los dominá-los convencê-los
antes que seja tarde
e a memória da infância nos jardins escondidos
acorde a tolerância no coração das pessoas

Fechem as escolas Sobretudo
protejam as crianças da contaminação
uma agência comunica que algures ao sul do rio
um menino pediu uma rosa vermelha
e chorou nervosamente porque lha recusaram
Segundo o director da sua escola é um pequeno triste inexplicavelmente dado aos longos silêncios e aos choros sem razão
Aplicado no entanto Respeitador da disciplina
Um caso típico de inadaptação congénita disseram os psicólogos
Ainda bem que se revelou a tempo Vai ser internado
e submetido a um tratamento especial de recuperação
Mas é possível que haja outros É absolutamente vital
que o diagnóstico se faça no período primário da doença
E também que se evite o contágio com o homem e a mulher
de que fala no cartaz colado em todas as esquinas da cidade

Está em jogo o destino da civilização que construímos
o destino das máquinas das bombas de hidrogénio das normas de discriminação racial
o futuro da estrutura industrial de que nos orgulhamos
a verdade incontroversa das declarações políticas
...

É possível que cantem
mas defendam-se de entender a sua voz Alguém que os escutou
deixou cair as armas e mergulhou nas mãos o rosto banhado de lágrimas
E quando foi interrogado em Tribunal de Guerra
respondeu que a voz e as palavras o faziam feliz
lhe lembravam a infância Campos verdes floridos
Água simples correndo A brisa das montanhas
Foi condenado à morte é evidente É preciso evitar um mal maior
Mas caminhou cantando para o muro da execução
foi necessário amordaçá-lo e mesmo desprendia-se dele
um misterioso halo de uma felicidade incorrupta
...

Procurem a mulher o homem que num bar
de hotel se encontraram numa tarde de chuva
Se tanto for preciso estabeleçam barricadas
senhas salvo-condutos horas de recolher
censura prévia à Imprensa tribunais de excepção
Para bem da cidade do país da cultura
é preciso encontrar o casal fugitivo
que inventou o amor com carácter de urgência

Os jornais da manhã publicam a notícia
de que os viram passar de mãos dadas sorrindo
numa rua serena debruada de acácias
Um velho sem família a testemunha diz
ter sentido de súbito uma estranha paz interior
uma voz desprendendo um cheiro a primavera
o doce bafo quente da adolescência longínqua

Daniel Filipe

2008-01-03T07:27:00.000-08:00

A hora do cansaço

As coisas que amamos,
as pessoas que amamos
são eternas até certo ponto.
Duram o infinito variável
no limite de nosso poder
de respirar a eternidade.

Pensá-las é pensar que não acabam nunca,
dar-lhes moldura de granito.
De outra matéria se tornam, absoluta,
numa outra (maior) realidade.

Começam a esmaecer quando nos cansamos,
e todos nos cansamos, por um ou outro itinerário,
de aspirar a resina do eterno.
Já não pretendemos que sejam imperecíveis.
Restituímos cada ser e coisa à condição precária,
rebaixamos o amor ao estado de utilidade.

Do sonho de eterno fica esse gozo acre
na boca ou na mente, sei lá, talvez no ar.

Carlos Drummond de Andrade

2008-01-01T08:44:00.000-08:00

Aí está ele...2008

(Foto: Graça Loureiro)

Resoluções de ANO NOVO?

Este ano, não fiz...Quiçá, talvez, para desta Me cumprir.

Leve, leve...

2007-12-29T16:25:00.000-08:00

2007-12-29T16:18:00.000-08:00